Открываю книгу на первой странице. Немного равнодушная, немного с леностью, скольжу по строчкам, грызу яблоко, знакомлюсь. Мужчина, женщина, Париж, пьют кальвадос, еще не любят друг друга. Начинаю постигать сложные судьбы, вдыхать дух того времени, сопереживать. Примеряю образы на себя, нахожу общее, узнаю новое, думаю, делаю выводы. И становится не все равно. Хочется, чтобы все у этих двоих закончилось хорошо. Такое детское желание: «Хоть бы никто не умер!». Но классики часто убивают. Пытаюсь читать, не обращая внимания на атмосферу грядущей трагедии. Но не выдерживаю – листаю последние страницы в поисках сакраментального: и жили они долго и счастливо. Но классик знает, что такое катарсис. И поэтому молодая и красивая умрет. А опустошенный и любящий останется доживать. Возвращаюсь на середину книги и читаю дальше. Жалею, что посмотрела в конец. Не оставила себе надежды. Никогда не буду ходить к гадалкам.