Человек бегал по комнате. Он плакал. Даже не плакал - кричал.
Тонкий, протяжный, какой-то бесполый крик вырывался из его рта и переходил на шепот.
Наверное, у тоски нет пола. Она бестелесна, но ощущается лучше, чем материальное. Странно...
Человек бегал по комнате, переворачивал стулья, вырывал ящики из тумбочки, выворачивал содержимое шкафов...И всхлипывал.
Он не выглядел опасным, в отличие от многих других сумасшедших. Его было жалко. Он вообще не казался психом. Если
бы это его состояние не было постоянным, на него бы вообще не обращали внимания. Но он выбивался из нормальных показателей,
и санитарка со шприцем уже приготовилась воткнуть в его руку иглу с лекарством.
Руки медбрата крепко сжали его. Он пару раз дернулся, как человек, которому не дали завершить крайне
важное дело. Он посмотрел на меня. Глаза его были безумны.
Повинуясь внезапному порыву я подошла и присела рядом с ним. Игла входила в его кожу, когда он прошептал одними губами:
-Найди его. Найди...
-Что найти?
-Я потерял счастье. Это моя вина, девочка, я был идиотом и потерял... А ты найди...Прошу тебя, ищи, не останавливайся...
Лекарство подействовало. Он заснул. Санитары унесли его. А я осталась посреди развороченной комнаты.
Меня не покидало странное чувство. Я вдруг подумала о том, что он нормален. Это мы - психи. Равнодушные психи, теряющие счастье,
психи, потому что даже не понимаем, что происходит нечто ужасное. И не ищем его. А он ищет... И его за это
признают сумасшедшим...
Разве это справедливо?
Слеза покатилась по моей щеке. И упала на пустой шприц, оброненный санитаркой. Я усмехнулась.
Никогда люди не смогут вколоть счастье, потому что забыли, как оно выглядит.
И всегда будут вместо него колоть спокойствие.
Я поднялась и нехотя пошла в "Скорую". Не тот безумец, кто ищет потерянное счастье. Безумец тот, кто потерял его
и не хочет ничего с этим делать.
(с) Мартина Mad Колбина